SCRIBOUILLE....
L'autre jour lorsque j'étais chez mes parents, je me suis retrouvée à court de lecture.
Plus rien à lire, le désert, quoi.
J'ai pris un livre dans leur bibliothèque.
Le résumé au dos du livre me plaisait bien :
"Un bébé, adopté au sortir de la guerre par un couple de cheminots du Mans, devient une petite provinciale heureuse et sans histoires. Christine fait un beau mariage, monte à Paris, conquiert la meilleure société par son charme et son esprit. Et découvre, un beau matin, qu'elle est née à Auschwitz d'une mère juive, Léa, décédée à la libération du camp.
Grâce à un amant rencontré au bal de l'Opéra au cours d'une nuit mémorable, Christine approchera le fantôme de Léa, croisera un mystérieux violoniste qui pourrait être son père, sans jamais élucider complétement les mystères. D'autres continueront sa quête de ses origines."
Ca pourrait être bien, le scénario l'était.
Mais au bout de quelques pages, ça m'a rapidement saoulée.
L'ecriture est horrible, sans coeur, sans âme.
Et sur un ton monotone, monocorde.
Pas de sentiments.
On dirait un môme qui récité sa leçon sans avoir compris quoi que ce soit.
Un môme qui récite la table des multiplications.
Voyez le genre, vous les profs et instits !!!
J'ai quand même été jusqu'au bout.
Mais je vous le déconseille fortement.
Un Harlequin m'aurait fait au moins révé........
Et pur le fun......Le Ché...
Oui, je sais, je suis un peu soixante huitarde attardée, comme dit Marie...
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